COPLA DEL YERNÍSIMO.

Por ser yerno de quien soy
me llevo estas comisiones
falseo documentaciones
y con la "pasta" me voy.


Cual flan chino Mandarín
la Casa Real ya tiembla
por culpa de Urdangarín.


Que si el dinero desvío
de ese Instituto Nóss,
yo no sé qué pensáis Vos,
pero me llevo lo mío.


Cual flan chino Mandarín
la Casa Real ya tiembla
por culpa de Urdangarín.


El Mundo y el Juez me investigan
y el Fiscal se hace el sueco,
si no voy a Alcalá-Meco,
¿qué más me da lo que digan?



Cual flan chino Mandarín
la Casa Real ya tiembla
por culpa de Urdangarín.


Nadie lo había notado,
pues no se en lo que piensan,
más por culpa de la prensa
casi ya estoy imputado.



Cual flan chino Mandarín
la Casa Real ya tiembla
por culpa de Urdangarín.

PARA ELLA QUE LO PASA MAL.

Hoy me encuentro triste

¿no me pasó nada?

¿acaso no viste?

¡ triste está mi amada !

Yo la quiero tanto,

que si sonriera,

de la Virgen el manto

parece que viera.

Pero triste sigue,

no veo su sonrisa,

¡ si reir consigue

pago siete misas !

Yo ya no estoy triste,

¿qué no pasó nada?

¿acaso no viste?

¡ ya ríe mi amada !

TU AUSENCIA DOLOROSA.

Te vi salír aquel día de la sala de partos

en brazos de una experta y dulce comadrona

el brillo de tu pelo se me antojó corona,

saltó mi carazón, casi me da un infarto.

Cuatro años te tuve, día tras día, en mis brazos

hasta que el desamor entró por nuestra puerta,

tu madre te llevó, dejó una herida abierta,

siete años pasó, este último marzo.

¿Por qué yo te perdí aquel aciago día?

¿Por qué el rencor ruín te llevó de mi vera?

En pena y amargura trocose mi alegría,

solo el otoño gris transita por mi acera

y yo, pobre de mi, rumiando mi agonía,

pidiéndole a la muerte que sea mi compañera.

PASIÓN.

Ven a mis brazos amor,

pide mi cuerpo,

hagamos del deseo

tiempo pasado,

que Vulcano en su fragua

sienta frío,

al comparar su fuego

con mis manos.

Ven a mi cuerpo amor

siénteme dentro

escarbando en tu vientre

cual semilla

que busca germinar

en buen barbecho

y verdecer, feliz,

sobre tu pecho.

Y si no fuera el cielo,

lo que  yo hoy te ofrezco,
te pido que me mates
a besos y caricias
que de seguro luego
el sol alcanzarás.

Porque mi alma ardiente
cual cimitarra mora,
en medio de tu lago,
dulce como la almíbar,
con espasmos violentos,
en él se calmará.

Los dos seremos uno,
entre el placer y el sueño,
y en medio de la nada
creeremos flotar.

Y TU Y YO.

 Y tu risa y tu voz y tu mirada,
tu cabello y tu piel y tu hermosura
tu caminar felino, mi locura
y tus senos y tu vientre, mi llegada.

    Y la luz de tus ojos,
que iluminan,
la senda de mis pasos,
que caminan,
al encuentro de ti,
mujer amada,
que espera, cual volcán,
en mi almohada.

    Y mi cuerpo, mis manos, mi sonrisa,
mi deseo, mi sed, todo mi anhelo;
mis prisas, mis caricias, tu desvelo,
mi vigor y mi pasión, tu dulce risa.

EL MAR.

Sereno mar que besas con tus olas

las rocas y la arena de la playa,

ora suave como un enamorado,

otrora brusco como un ladrón de besos.

Semejas que eres plata

bajo la luna bruja

y en tus entrañas hierro

que Neptuno vomita.

Eres la vida misma

con la muerte acechando

eres la misma muerte

que nos regala vida.

Nací en tus orillas

como pulga marina,

crecí con piel salobre

por la brisa que exhalas.

Dormí entre bramidos

de tus salvajes ondas,

velé mientras tu calma

acariciaba el cielo.

En fin, eres mi asilo

ahora que las canas

marchitan las fuerzas

de mi vida.

BELLEZA ESPIRITUAL.

No tenía el cutis fino,

ni cara de querubín,

y era el ser más atractivo

que en mi vida nunca vi.

No fue una chica hermosa,

ni su pelo brilló al sol,

pero a su lado la rosa

quedaba sin esplendor.

Jamás la llamaron guapa,

ni un piropo nunca oyó,

pero su grandeza innata,

desde muy niña lució.

Porque no era la elegancia

la virtud de esta mujer,

era su amor, su esperanza

que ponía en tí y en Él.

Y si aún, en tu cabeza,

no vislumbras a este ser:

tomó por nombre Teresa,

Madre de Calcuta es.

INCREDULIDAD.

    Yo no creo en el amor,

no creo en la medicina,

no creo en quienes dominan

y no puedo creer en Dios.

    No creo en el Vaticano,

ni en el Tíbet, ni en La Meca,

no creo en lo que está cerca,

ni en lo que está más lejano.

    No creo en el patrón-oro,

no creo en el dólar USA,

no creo en las tropas rusas,

ni en el petróleo del moro.

    Yo no creo en Michael Jackson,

ni tampoco en Lady Dy,

ni en el rey del microchip,

ni en quién habla sin descanso.

    Pero creo en la sonrisa,

en esa dulce mirada,

del que da, sin pedir nada,

y del que vive sin prisa.

    También creo en esa gente,

que cambia un día su ruta,

para ser como Teresa,

madre de toda Calcuta.

    O como Vicente Ferrer,

que dejó un día su mesa,

para entregar a los pobres,

su corazón, su promesa,

su vida..., todo su ser.

¡ QUE DONDE LAS DEN LAS TOMEN !

    Me dirijo a esa gente

que liga en el trabajo

porque le suda el carajo

adornar algunas frentes.

    ¿Acaso eres más hombre

o la otra es más mujer

cuando haces por hacer

eso que no tiene nombre?

    ¿Pues sabes lo que te digo,

novio o marido infiel?

    Que con tu mejor amigo

te los ponga tu mujer,

porque tu le sude el higo

o sea más larga la de él.

EL CRÉDULO ENAMORADO.

 Un muchacho de ciudad
se enamoró un buen día
de una chica montaraz
que también a él quería.

    La muchacha pueblerina
de aerofagia padecía
y al oir hablar de amor
muy nerviosa se ponía,
tanto que para su horror,
los pedos se le salían.

    El chico, algo escamado,
a un amigo consultó
y éste, que era un guasón,
y un bromista redomado,
le dijo sin disimulo:
"que la gente de aquel pueblo,
en cuestiones del amor,
se expresaban con el culo".

    El mozo que se creía
un experto en el amor,
delante de la zagala,
su culo blanco sacó
y ante sus ojos asombrados
pata abajo se cagó.

Moraleja, en cuestiones del amor, no te fíes ni de tu vieja.

SOY.

Soy la piedra en el camino

con la que todos tropiezan;

soy esa mancha en el traje

que te pones en la fiesta.

Soy la hiel de tus arcadas

cuando llegas de resaca;

soy el calor en la zanja,

si trabajas a pico y pala.

Soy el regocijo de un niño

en una feria encantada;

soy la mirada del pobre,

contemplando la abundancia;

Soy el dolor del que llora

la pérdida de su amada,

soy los brindis y alegrías

si la lotería ganas.

Soy el canto acompasado

del pájaro cuando anida;

yo soy lo bueno y lo malo,

porque en fin, yo soy la vida.

LA JUVENTUD Y EL TIEMPO.

   Parece que será eterna, 

la juventud,

y, entre dimes y diretes,

requiebros y sonsonetes,

te llega sin darte cuenta, 

la senectud.

    Que al mundo comerse puede,

piensa el joven en su inconsciencia

más, sin ninguna clemencia,

todo queda como debe:

el mundo siendo más mundo

y el vigor en decadencia.

    Porque la ley natural

del hombre es hacerse viejo,

si es que cuida su pellejo,

y todo siga tal cual.

   Y como dijo aquel sabio,

pensando en buenos momentos:

"el mal de la juventud,

tiene cura con el tiempo".

LA DEUDA Y LOS MERCADOS.

 De España y su solvencia
no se fian los mercados;
esto está ya más quemado
que las Fallas de Valencia.


    Que si es la culpable Irlanda,
Según Rajoy....Zapatero:
la culpa es del dinero
y los bancos que lo guardan.


   Por eso habría que hacer
lo que dijo Cantoná:
Hasta que vuelva a prestar
en el banco...¡ni un papel!

POR EL HECHO DE SER HOMBRES.

  Por el hecho de ser hombres
hemos nacido culpables,
la igualdad es muy loable,
pero en esto ni la nombres.

    En mi país de esta Europa,
cuna de las libertades,
si eres hombre, nada vales
y solo te darán..."estopa".

    Si la dona te los pone
y el hijo se te revela,
pídele a Dios que la abuela
no patee tus cojones.

    Pues, por muy santo que tu seas,
si a tu mujer se le antoja,
tras las rejas que ella escoja
es seguro que te veas.

    Y no se han puesto a pensar
que a esos hijos que amamantan,
otras, algún día vendrán
a hacerles las mismas trampas.

LA AMANTE FIEL.

Eres la amante perfecta,
la que nunca se impacienta,
la que siempre está atenta
y acude al acto solícita.

Nunca eres bien recibida,
da igual tarde que temprano
pero aquél a quien das la mano
jamás de ti se retira.

Pero si algo de ti es fiel,
es tu amor a la igualdad,
lo mismo amas al marqués,

que al conde o al general,
al obrero o al sin papel,
a ti, muerte, te da igual

ALMA ENFERMA.

  Nací desnudo un invierno,
mi alma tengo aterida,
mi mente no alberga vida,
mi vida...un duro infierno.


    ¿Por qué, tristeza infinita,
te eriges en compañera?
¿Por qué sigues a mi vera
y hasta el álito me quitas?


    ¿Por qué, en fin, mala amiga
me sometes a tu opresión?
Mala hierva, vaga hormiga,


demonio sin compasión,
¿Por qué cuelgo de tu viga
y me ahogas... depresión?

SOLEDAD.

Soledad, amante y compañera
de quien sueña con tiempos añorados,
con caricias de amores no olvidados,
que guarda un corazón hecho de cera.

    Soledad, parásito infecundo
para el alma que un dia te dio cobijo,
a la que haces llorar, como un mal hijo,
y le cierras las puertas de este mundo.

    Soledad, no te quiero a mi vera,
más prefiero luchar con lobo hambriento,
oír insultos que a mi me dirigiera

ruín multitud gritándolos al viento;
porque es mejor que esto sucediera
a llorar solo a un recuerdo muerto.

A UN MAESTRO DEL CANTE.

Louis Armstrong del flamenco,
maestro entre los maestros,
con esa voz desgarrada
que te la envidia hasta el viento .

Soleares, seguiriyas, alegrías,
tangos, tientos...
son en tu garganta duendes
con paladar de otros tiempos.

Con voz gitana de fragua,
tu cante "jondo" es divino.

Que afinen bien la guitarra,
que su temple sea muy fino,
que canta Alonso Núñéz,
que ya canta "Rancapino".

EL MONO Y LA RANA.

EL MONO Y LA RANA.

Categoría(s): Fábula infantil.

Un monito entre hojarasca
saltaba de rama en rama
y allá en el suelo una rana
saltaba junto a su charca.

El monito, de la rana,
se ríe porque su salto
no puede llegar tan alto
para subir a una rama.

Y la rana por jugar
en su charco nada y ríe
y el mono ya no sonríe
pués él no sabe nadar.

SOY "ANDALÚ".

A los que ríen de mi acento
y mi deje peculiar,
por esta forma de hablar
que me sale desde adentro:

Soy andalú, no lo niego,
de la tierra de Averroes,
Maimónides y Séneca.

De Trajano y Adriano,
de Aleixandre, Alberti y Lorca.

De Juan Ramón, de Machado,
de Serafín y Joaquín....y de Góngora.

De Sainz de Andino, Nebrija
y su Primera Gramática.

De Velázquez y Picasso,
de Pemán y Manuel de Falla...
y de Gala.

Del Mulhacén y Doñana,
del Flamenco, del gazpacho,
de Paco... y de su guitarra.

De Jaén la Plateada,
de Córdoba la Sultana,
de Sevilla y su Giralda.

De Huelva la Marinera,
de donde se proyectó España
a tierras de un Nuevo Mundo,
tierras que son hoy hermanas.

De Málaga y su Alcazaba,
de Granada y de su Alhambra,
de Almería la Espejada.

Y Cádiz, trimilenaria,
donde España vio la luz,
mientras el francés la pisaba.

SOY ANDALÚ, no lo niego
y hablo...con desparpajo
y con gracia,
porque me parió mi madre
en esta pequeña patria,
que se hace grande, grande,
para el que quiera habitarla.

LA LUNA Y LA NUBE.

  Ateridita de frío,
la Luna huye del Mar
y subiendo al cielo va
¡Ay, pobre corazón mío!

    Y la Luna sube y sube
pero el frío no se aleja
hasta que el cielo le deja
una bufanda de nube.

    Un gran amor y compaña,
la Nube a la Luna da
y el Sol se quiere vengar
porque la Luna lo engaña.

    Y el Sol dejó de alumbrar,
sus rayos no son calientes
y el Mar que ya no los siente
no se deja evaporar.

    Y sin el vapor del Mar,
la Nube muere despacio,
la Luna, claro topacio,
llora sin poder amar.

    El Sol y el Mar, engreídos,
testosteronas sin seso,
al no poder tener sexo,
a la Luna han maldecido.

A PESAR.

A pesar de los años malvividos,
que nivean mi sien
y encorva el cuerpo.

A pesar de los huesos doloridos,
de los ojos sin luz
y el eros frío.

A pesar de sentir cerca a la muerte,
con su guadaña fiel,
que todo iguala.

Me consuela saber que tengo un alma,
la que, a pesar de los pesares,
permanecerá eternamente joven.

¿PARA QUÉ?

 ¿Para qué tanto luchar,
en esta guerra perdida,
si, al fin y al cabo, la vida
por siempre no ha de durar?

    ¿Por qué llenas la alcancía,
mientras sufres privaciones,
si luego y sin dilaciones,
la parca llega en su día?

     Si naciendo para morir,
solo vives para ahorrar,
te olvidarás de vivir

y morirás sin notar
que has pasado por aquí:
nadie te recordará.

POEMA A LA TASA DE DESEMPLEO ESPAÑOLA.

En un veintiséis por ciento
está la tasa del paro
y el "Presi", con gran descaro,
dice que hay que estar contento.

Porque "hemos tocado suelo",
dice el "Presi" muy ufano;
¡claro, cómo ya llega el verano!
echa las campanas al vuelo.

Pero el empleo que viene,
sólo será estacional
y quiza, el que ahora tiene,

mañana esté en paro total
y al "Presi" no le conviene
que se sepa la verdad.

A FEDERICO GARCÍA LORCA Y A PEDRO MUÑOZ SECA.

¡Ay, Federico García!

¡Ay, D. Pedro Muñoz Seca!

los dos genios de las letras,

los dos, de mi Andalucía. 

    Callaron la voz de Lorca

las balas de los facistas;

las de Pedro Muñoz Seca,

eran balas izquierdistas.

     Por Lorca, La Alhambra llora,

Darro y Genil, noche y día.

Por D. Pedro, tambien llora

Guadalete y la Bahía.

    Como, de otros españoles,

su sangre, cual río corría,

sobre las tierras de soles,

tierras de la España mía.

    ¿Por qué callaron la voz

del Lorca de antología?

¿Por qué, D. Pedro Muñoz,

callaron tus Trianías? 

   Sea por fasces o por hoces,

¿qué demonios nos dominan?

¿Por qué callamos la voces

de quienes nos iluminan?

PADRE AMANTÍSIMO.

Me encuentro aquí, postrado ante tus pies

y veramente, no sé cómo he llegado,

cómo mis pasos ante ti me han llevado,

a pesar de que un día perdiera yo mi fe.

    Esa fe ciega, que de niño en ti tuve

hasta que el tiempo borrola de mi alma,

de mi apartola, dejándome sin calma

y entre luciérnagas, como ciego yo estube.

    Y me pregunto qué quieres Jesús mío,

qué de mi espera Tu Divina Persona,

si no soy nada más que un pecador impío

que ya olvidó que el Buen Padre perdona

a cualquier hijo, que al mundanal gentío

su misma vida y hasta su bolsa dona.

FÍATE DE DIOS Y...

Un cura y un hortelano

cruzaban un río en jumentos,

las bestias perdieron mano

y los dos al agua fueron...

con lo puesto.

De la rivera a una adelfa,

los dos ambos se agarraron,

el cura rezaba al cielo,

blasfemaba el hortelano,

cual marrano.

El cura escandalizado

al hortelano exhorto:

"No jures más pecador,

pon tu confianza en Dios,

el Salvador."

Más el pragmático horteleno

al cura habló con nobleza:

"Sigue rezándole a Dios,

pon tu confianza en Él y luego...

suelta la adelfa."

¿QUIÉN CREÓ A QUIÉN?

 Si es verdad de tu existencia

¿dónde estás que no te siento?,

yo no siento tu presencia,

solo oigo los lamentos.

    Lamentos de quienes sufren

todos los males del mundo,

lamentos del que se pudre

en el hoyo más profundo.

    Del pobre padre, lamentos,

que a su hijo ve morir,

por no tener el sustento

que nos sobra por aquí.

    Lamentos del pordiosero,

con cruel enfermedad,

que se cura con dinero

y sin él lo matará.

    Y no me hables de pruebas

que nos pones, Creador,

pues no lastimo a mi hijo

por saber si me ama o no.

    Por eso concluyo al fín,

que de todos los inventos

que el hombre ideó por sí,

donde falló su talento

fue cuando te creó a Tí.

PARA ELLA QUE LO PASA MAL.

Hoy me encuentro triste

¿no me pasó nada?

¿acaso no viste?:

¡triste está mi amada!

Yo la quiero tanto,

que si sonriera,

de la Virgen el manto

parece que viera.

Pero triste sigue,

no veo su sonrisa,

¡si reir consigue

pago siete misas!

Yo ya no estoy triste,

¿qué no pasó nada?

¿acaso no viste?:

¡ya ríe mi amada!

LAS MADRES QUE ESPERAN.

Era una noche muy fría,

no era una noche cualquiera,

era la noche en que ronda

la muerte en la carretera.

El turismo circulaba

con fuego por las toberas,

dentro de él dos muchachos

que sus vidas se las juegan.

El negro asfalto que brilla,

entre la luz y la niebla,

los neumáticos cantan

un réquiem: la muerte espera.

Los dos jóvenes reían:

"aquella hierba era buena",

la "pillaron" en la puerta

de una "disco", en las afueras.

El coche sigue avanzando

por la oscura carretera,

la muerte sigue aguardando.

¡Ay pobres madres que esperan!

Era una tarde muy fría,

no era una tarde cualquiera,

dos madres en el camposanto

lloran porque ya no esperan.

ESCRIBIR POR ESCRIBIR.

Con mi "boli" Bic Cristal

y mi libreta a cuadritos,

escribo, a ver qué tal,

me salen estos versitos.

Los primeros no están mal,

para no estar inspirado,

no se puede pedir más,

las musas no han contestado.

Los segundos son graciosos

y tienen algo de chispa

más, ¡no me llamen patoso!

que si no me da la risa.

Los terceros: "pa cagarse"

de lo malo que han salido,

así que ¡ala! a mofarse

de estos versos mal paridos.

CON CLARA LUZ LA ALEGRE PRIMAVERA.

Con clara luz, la alegre primavera,

cada mañana en mi alma explota,

para, poco después, mi razón rota

recuerde éste que soy y aquél que era.

¿Cómo pudo ocurrir, torpe destino,

que aquél que fuera ayer robusto roble,

de recto tronco y apostura noble

no llegue a ser hoy ni humilde pino?

Y viene a mi mente otoñecida

que, a pesar de que ya es primavera,

no le ocurre lo mismo a esta mi vida

pues todo lo que ocurre y pasa por mi vera

lo veo como tabú, cosa prohibida,

que igual que viene, va, y a la ligera.