LA LUNA Y LA NUBE.

  Ateridita de frío,
la Luna huye del Mar
y subiendo al cielo va
¡Ay, pobre corazón mío!

    Y la Luna sube y sube
pero el frío no se aleja
hasta que el cielo le deja
una bufanda de nube.

    Un gran amor y compaña,
la Nube a la Luna da
y el Sol se quiere vengar
porque la Luna lo engaña.

    Y el Sol dejó de alumbrar,
sus rayos no son calientes
y el Mar que ya no los siente
no se deja evaporar.

    Y sin el vapor del Mar,
la Nube muere despacio,
la Luna, claro topacio,
llora sin poder amar.

    El Sol y el Mar, engreídos,
testosteronas sin seso,
al no poder tener sexo,
a la Luna han maldecido.

A PESAR.

A pesar de los años malvividos,
que nivean mi sien
y encorva el cuerpo.

A pesar de los huesos doloridos,
de los ojos sin luz
y el eros frío.

A pesar de sentir cerca a la muerte,
con su guadaña fiel,
que todo iguala.

Me consuela saber que tengo un alma,
la que, a pesar de los pesares,
permanecerá eternamente joven.

¿PARA QUÉ?

 ¿Para qué tanto luchar,
en esta guerra perdida,
si, al fin y al cabo, la vida
por siempre no ha de durar?

    ¿Por qué llenas la alcancía,
mientras sufres privaciones,
si luego y sin dilaciones,
la parca llega en su día?

     Si naciendo para morir,
solo vives para ahorrar,
te olvidarás de vivir

y morirás sin notar
que has pasado por aquí:
nadie te recordará.

POEMA A LA TASA DE DESEMPLEO ESPAÑOLA.

En un veintiséis por ciento
está la tasa del paro
y el "Presi", con gran descaro,
dice que hay que estar contento.

Porque "hemos tocado suelo",
dice el "Presi" muy ufano;
¡claro, cómo ya llega el verano!
echa las campanas al vuelo.

Pero el empleo que viene,
sólo será estacional
y quiza, el que ahora tiene,

mañana esté en paro total
y al "Presi" no le conviene
que se sepa la verdad.

A FEDERICO GARCÍA LORCA Y A PEDRO MUÑOZ SECA.

¡Ay, Federico García!

¡Ay, D. Pedro Muñoz Seca!

los dos genios de las letras,

los dos, de mi Andalucía. 

    Callaron la voz de Lorca

las balas de los facistas;

las de Pedro Muñoz Seca,

eran balas izquierdistas.

     Por Lorca, La Alhambra llora,

Darro y Genil, noche y día.

Por D. Pedro, tambien llora

Guadalete y la Bahía.

    Como, de otros españoles,

su sangre, cual río corría,

sobre las tierras de soles,

tierras de la España mía.

    ¿Por qué callaron la voz

del Lorca de antología?

¿Por qué, D. Pedro Muñoz,

callaron tus Trianías? 

   Sea por fasces o por hoces,

¿qué demonios nos dominan?

¿Por qué callamos la voces

de quienes nos iluminan?

PADRE AMANTÍSIMO.

Me encuentro aquí, postrado ante tus pies

y veramente, no sé cómo he llegado,

cómo mis pasos ante ti me han llevado,

a pesar de que un día perdiera yo mi fe.

    Esa fe ciega, que de niño en ti tuve

hasta que el tiempo borrola de mi alma,

de mi apartola, dejándome sin calma

y entre luciérnagas, como ciego yo estube.

    Y me pregunto qué quieres Jesús mío,

qué de mi espera Tu Divina Persona,

si no soy nada más que un pecador impío

que ya olvidó que el Buen Padre perdona

a cualquier hijo, que al mundanal gentío

su misma vida y hasta su bolsa dona.

FÍATE DE DIOS Y...

Un cura y un hortelano

cruzaban un río en jumentos,

las bestias perdieron mano

y los dos al agua fueron...

con lo puesto.

De la rivera a una adelfa,

los dos ambos se agarraron,

el cura rezaba al cielo,

blasfemaba el hortelano,

cual marrano.

El cura escandalizado

al hortelano exhorto:

"No jures más pecador,

pon tu confianza en Dios,

el Salvador."

Más el pragmático horteleno

al cura habló con nobleza:

"Sigue rezándole a Dios,

pon tu confianza en Él y luego...

suelta la adelfa."