lunes, 12 de diciembre de 2011

COPLA DEL YERNÍSIMO.

Por ser yerno de quien soy
me llevo estas comisiones
falseo documentaciones
y con la "pasta" me voy.


Cual flan chino Mandarín
la Casa Real ya tiembla
por culpa de Urdangarín.


Que si el dinero desvío
de ese Instituto Nóss,
yo no sé qué pensáis Vos,
pero me llevo lo mío.


Cual flan chino Mandarín
la Casa Real ya tiembla
por culpa de Urdangarín.


El Mundo y el Juez me investigan
y el Fiscal se hace el sueco,
si no voy a Alcalá-Meco,
¿qué más me da lo que digan?



Cual flan chino Mandarín
la Casa Real ya tiembla
por culpa de Urdangarín.


Nadie lo había notado,
pues no se en lo que piensan,
más por culpa de la prensa
casi ya estoy imputado.



Cual flan chino Mandarín
la Casa Real ya tiembla
por culpa de Urdangarín.



jueves, 8 de diciembre de 2011

PARA ELLA QUE LO PASA MAL.

Hoy me encuentro triste
¿no me pasó nada?
¿acaso no viste?
¡ triste está mi amada !

Yo la quiero tanto,
que si sonriera,
de la Virgen el manto
parece que viera.

Pero triste sigue,
no veo su sonrisa,
¡ si reir consigue
pago siete misas !

Yo ya no estoy triste,
¿qué no pasó nada?
¿acaso no viste?
¡ ya ríe mi amada !

domingo, 27 de noviembre de 2011

TU AUSENCIA DOLOROSA.

Te vi salír aquel día de la sala de partos
en brazos de una experta y dulce comadrona
el brillo de tu pelo se me antojó corona,
saltó mi carazón, casi me da un infarto.

Cuatro años te tuve, día tras día, en mis brazos
hasta que el desamor entró por nuestra puerta,
tu madre te llevó, dejó una herida abierta,
siete años pasó, este último marzo.

¿Por qué yo te perdí aquel aciago día?
¿Por qué el rencor ruín te llevó de mi vera?
En pena y amargura trocose mi alegría,

solo el otoño gris transita por mi acera
y yo, pobre de mi, rumiando mi agonía,
pidiéndole a la muerte que sea mi compañera.

lunes, 21 de noviembre de 2011

PASIÓN.

Ven a mis brazos amor,
pide mi cuerpo,
hagamos del deseo
tiempo pasado,
que Vulcano en su fragua
sienta frío,
al comparar su fuego
con mis manos.

Ven a mi cuerpo amor
siénteme dentro
escarbando en tu vientre
cual semilla
que busca germinar
en buen barbecho
y verdecer, feliz,
sobre tu pecho.

Y si no fuera el cielo,
lo que  yo hoy te ofrezco,
te pido que me mates
a besos y caricias
que de seguro luego
el sol alcanzarás.

Porque mi alma ardiente
cual cimitarra mora,
en medio de tu lago,
dulce como la almíbar,
con espasmos violentos,
en él se calmará.

Los dos seremos uno,
entre el placer y el sueño,
y en medio de la nada
creeremos flotar.

viernes, 18 de noviembre de 2011

Y TU Y YO.

 Y tu risa y tu voz y tu mirada,
tu cabello y tu piel y tu hermosura
tu caminar felino, mi locura
y tus senos y tu vientre, mi llegada.

    Y la luz de tus ojos,
que iluminan,
la senda de mis pasos,
que caminan,
al encuentro de ti,
mujer amada,
que espera, cual volcán,
en mi almohada.

    Y mi cuerpo, mis manos, mi sonrisa,
mi deseo, mi sed, todo mi anhelo;
mis prisas, mis caricias, tu desvelo,
mi vigor y mi pasión, tu dulce risa.

miércoles, 16 de noviembre de 2011

EL MAR.

Sereno mar que besas con tus olas
las rocas y la arena de la playa,
ora suave como un enamorado,
otrora brusco como un ladrón de besos.

Semejas que eres plata
bajo la luna bruja
y en tus entrañas hierro
que Neptuno vomita.

Eres la vida misma
con la muerte acechando
eres la misma muerte
que nos regala vida.

Nací en tus orillas
como pulga marina,
crecí con piel salobre
por la brisa que exhalas.

Dormí entre bramidos
de tus salvajes ondas,
velé mientras tu calma
acariciaba el cielo.

En fin, eres mi asilo
ahora que las canas
marchitan las fuerzas
de mi vida.

lunes, 14 de noviembre de 2011

BELLEZA ESPIRITUAL.

No tenía el cutis fino,
ni cara de querubín,
y era el ser más atractivo
que en mi vida nunca vi.

No fue una chica hermosa,
ni su pelo brilló al sol,
pero a su lado la rosa
quedaba sin esplendor.

Jamás la llamaron guapa,
ni un piropo nunca oyó,
pero su grandeza innata,
desde muy niña lució.

Porque no era la elegancia
la virtud de esta mujer,
era su amor, su esperanza
que ponía en tí y en Él.

Y si aún, en tu cabeza,
no vislumbras a este ser:
tomó por nombre Teresa,
Madre de Calcuta es.

martes, 8 de noviembre de 2011

INCREDULIDAD.

    Yo no creo en el amor,
no creo en la medicina,
no creo en quienes dominan
y no puedo creer en Dios.

    No creo en el Vaticano,
ni en el Tíbet, ni en La Meca,
no creo en lo que está cerca,
ni en lo que está más lejano.

    No creo en el patrón-oro,
no creo en el dólar USA,
no creo en las tropas rusas,
ni en el petróleo del moro.

    Yo no creo en Michael Jackson,
ni tampoco en Lady Dy,
ni en el rey del microchip,
ni en quién habla sin descanso.

    Pero creo en la sonrisa,
en esa dulce mirada,
del que da, sin pedir nada,
y del que vive sin prisa.

    También creo en esa gente,
que cambia un día su ruta,
para ser como Teresa,
madre de toda Calcuta.

    O como Vicente Ferrer,
que dejó un día su mesa,
para entregar a los pobres,
su corazón, su promesa,
su vida..., todo su ser.

miércoles, 2 de noviembre de 2011

¡ QUE DONDE LAS DEN LAS TOMEN !

    Me dirijo a esa gente
que liga en el trabajo
porque le suda el carajo
adornar algunas frentes.

    ¿Acaso eres más hombre
o la otra es más mujer
cuando haces por hacer
eso que no tiene nombre?

    ¿Pues sabes lo que te digo,
novio o marido infiel?
    Que con tu mejor amigo
te los ponga tu mujer,
porque tu le sude el higo
o sea más larga la de él.

miércoles, 26 de octubre de 2011

EL CRÉDULO ENAMORADO.


 Un muchacho de ciudad
se enamoró un buen día
de una chica montaraz
que también a él quería.

    La muchacha pueblerina
de aerofagia padecía
y al oir hablar de amor
muy nerviosa se ponía,
tanto que para su horror,
los pedos se le salían.

    El chico, algo escamado,
a un amigo consultó
y éste, que era un guasón,
y un bromista redomado,
le dijo sin disimulo:
"que la gente de aquel pueblo,
en cuestiones del amor,
se expresaban con el culo".

    El mozo que se creía
un experto en el amor,
delante de la zagala,
su culo blanco sacó
y ante sus ojos asombrados
pata abajo se cagó.

Moraleja, en cuestiones del amor, no te fíes ni de tu vieja.

lunes, 17 de octubre de 2011

SOY.


Soy la piedra en el camino
con la que todos tropiezan;
soy esa mancha en el traje
que te pones en la fiesta.

Soy la hiel de tus arcadas
cuando llegas de resaca;
soy el calor en la zanja,
si trabajas a pico y pala.

Soy el regocijo de un niño
en una feria encantada;
soy la mirada del pobre,
contemplando la abundancia;

Soy el dolor del que llora
la pérdida de su amada,
soy los brindis y alegrías
si la lotería ganas.

Soy el canto acompasado
del pájaro cuando anida;
yo soy lo bueno y lo malo,
porque en fin, yo soy la vida.

viernes, 7 de octubre de 2011

LA JUVENTUD Y EL TIEMPO.


   Parece que será eterna, 
la juventud,
y, entre dimes y diretes,
requiebros y sonsonetes,
te llega sin darte cuenta, 
la senectud.

    Que al mundo comerse puede,
piensa el joven en su inconsciencia
más, sin ninguna clemencia,
todo queda como debe:
el mundo siendo más mundo
y el vigor en decadencia.

    Porque la ley natural
del hombre es hacerse viejo,
si es que cuida su pellejo,
y todo siga tal cual.

   Y como dijo aquel sabio,
pensando en buenos momentos:
"el mal de la juventud,
tiene cura con el tiempo".

martes, 4 de octubre de 2011

LA DEUDA Y LOS MERCADOS.

 De España y su solvencia
no se fian los mercados;
esto está ya más quemado
que las Fallas de Valencia.


    Que si es la culpable Irlanda,
Según Rajoy....Zapatero:
la culpa es del dinero
y los bancos que lo guardan.


   Por eso habría que hacer
lo que dijo Cantoná:
Hasta que vuelva a prestar
en el banco...¡ni un papel!

viernes, 30 de septiembre de 2011

POR EL HECHO DE SER HOMBRES.


  Por el hecho de ser hombres
hemos nacido culpables,
la igualdad es muy loable,
pero en esto ni la nombres.

    En mi país de esta Europa,
cuna de las libertades,
si eres hombre, nada vales
y solo te darán..."estopa".

    Si la dona te los pone

y el hijo se te revela,
pídele a Dios que la abuela
no patee tus cojones.

    Pues, por muy santo que tu seas,
si a tu mujer se le antoja,
tras las rejas que ella escoja
es seguro que te veas.

    Y no se han puesto a pensar
que a esos hijos que amamantan,
otras, algún día vendrán
a hacerles las mismas trampas.

miércoles, 28 de septiembre de 2011

LA AMANTE FIEL.


Eres la amante perfecta,
la que nunca se impacienta,
la que siempre está atenta
y acude al acto solícita.

Nunca eres bien recibida,
da igual tarde que temprano
pero aquél a quien das la mano
jamás de ti se retira.

Pero si algo de ti es fiel,
es tu amor a la igualdad,
lo mismo amas al marqués,

que al conde o al general,
al obrero o al sin papel,
a ti, muerte, te da igual

martes, 27 de septiembre de 2011

ALMA ENFERMA.


  Nací desnudo un invierno,
mi alma tengo aterida,
mi mente no alberga vida,
mi vida...un duro infierno.


    ¿Por qué, tristeza infinita,
te eriges en compañera?
¿Por qué sigues a mi vera
y hasta el álito me quitas?


    ¿Por qué, en fin, mala amiga
me sometes a tu opresión?
Mala hierva, vaga hormiga,


demonio sin compasión,
¿Por qué cuelgo de tu viga
y me ahogas... depresión?

sábado, 24 de septiembre de 2011

SOLEDAD.


Soledad, amante y compañera
de quien sueña con tiempos añorados,
con caricias de amores no olvidados,
que guarda el corazón hecho de cera.

    Soledad, parásito infecundo
para el alma que un dia te dio cobijo,
a la que haces llorar, como un mal hijo,
y le cierras las puertas de este mundo.

    Soledad, no te quiero a mi vera,
más prefiero luchar con lobo hambriento,
oír insultos que a mi me dirigiera

ruín multitud gritándolos al viento;
porque es mejor que esto me sucediera
a llorar solo a un recuerdo muerto.

A UN MAESTRO DEL CANTE.

Louis Armstrong del flamenco,
maestro entre los maestros,
con esa voz desgarrada
que te la envidia hasta el viento .

Soleares, seguiriyas, alegrías,
tangos, tientos...
son en tu garganta duendes
con paladar de otros tiempos.

Con voz gitana de fragua,
tu cante "jondo" es divino.

Que afinen bien la guitarra,
que su temple sea muy fino,
que canta Alonso Núñéz,
que ya canta "Rancapino".

jueves, 22 de septiembre de 2011

EL MONO Y LA RANA.


EL MONO Y LA RANA.

Categoría(s): Fábula infantil.
Un monito entre hojarasca
saltaba de rama en rama
y allá en el suelo una rana
saltaba junto a su charca.

El monito, de la rana,
se ríe porque su salto
no puede llegar tan alto
para subir a una rama.

Y la rana por jugar
en su charco nada y ríe
y el mono ya no sonríe
pués él no sabe nadar.

miércoles, 31 de agosto de 2011

SOY "ANDALÚ".


A los que ríen de mi acento
y mi deje peculiar,
por esta forma de hablar
que me sale desde adentro:

Soy andalú, no lo niego,
de la tierra de Averroes,
Maimónides y Séneca.

De Trajano y Adriano,
de Aleixandre, Alberti y Lorca.

De Juan Ramón, de Machado,
de Serafín y Joaquín....y de Góngora.

De Sainz de Andino, Nebrija
y su Primera Gramática.

De Velázquez y Picasso,
de Pemán y Manuel de Falla...
y de Gala.

Del Mulhacén y Doñana,
del Flamenco, del gazpacho,
de Paco... y de su guitarra.

De Jaén la Plateada,
de Córdoba la Sultana,
de Sevilla y su Giralda.

De Huelva la Marinera,
de donde se proyectó España
a tierras de un Nuevo Mundo,
tierras que son hoy hermanas.

De Málaga y su Alcazaba,
de Granada y de su Alhambra,
de Almería la Espejada.

Y Cádiz, trimilenaria,
donde España vio la luz,
mientras el francés la pisaba.

SOY ANDALÚ, no lo niego
y hablo...con desparpajo
y con gracia,
porque me parió mi madre
en esta pequeña patria,
que se hace grande, grande,
para el que quiera habitarla.

lunes, 29 de agosto de 2011

LA LUNA Y LA NUBE.


  Ateridita de frío,
la Luna huye del Mar
y subiendo al cielo va
¡Ay, pobre corazón mío!

    Y la Luna sube y sube
pero el frío no se aleja
hasta que el cielo le deja
una bufanda de nube.

    Un gran amor y compaña,
la Nube a la Luna da
y el Sol se quiere vengar
porque la Luna lo engaña.

    Y el Sol dejó de alumbrar,
sus rayos no son calientes
y el Mar que ya no los siente
no se deja evaporar.

    Y sin el vapor del Mar,
la Nube muere despacio,
la Luna, claro topacio,
llora sin poder amar.

    El Sol y el Mar, engreídos,
testosteronas sin seso,
al no poder tener sexo,
a la Luna han maldecido.

domingo, 28 de agosto de 2011

A PESAR.


A pesar de los años malvividos,
que nivean mi sien
y encorva el cuerpo.

A pesar de los huesos doloridos,
de los ojos sin luz
y el eros frío.

A pesar de sentir cerca a la muerte,
con su guadaña fiel,
que todo iguala.

Me consuela saber que tengo un alma,
la que, a pesar de los pesares,
permanecerá eternamente joven.

sábado, 27 de agosto de 2011

¿PARA QUÉ?


 ¿Para qué tanto luchar,
en esta guerra perdida,
si, al fin y al cabo, la vida
por siempre no ha de durar?

    ¿Por qué llenas la alcancía,
mientras sufres privaciones,
si luego y sin dilaciones,
la parca llega en su día?

     Si naciendo para morir,
solo vives para ahorrar,
te olvidarás de vivir

y morirás sin notar
que has pasado por aquí:
nadie te recordará.

viernes, 6 de mayo de 2011

POEMA A LA TASA DE DESEMPLEO ESPAÑOLA.





En un veintiséis por ciento
está la tasa del paro
y el "Presi", con gran descaro,
dice que hay que estar contento.

Porque "hemos tocado suelo",
dice el "Presi" muy ufano;
¡claro, cómo ya llega el verano!
echa las campanas al vuelo.

Pero el empleo que viene,
sólo será estacional
y quiza, el que ahora tiene,

mañana esté en paro total
y al "Presi" no le conviene
que se sepa la verdad.

viernes, 8 de abril de 2011

A FEDERICO GARCÍA LORCA Y A PEDRO MUÑOZ SECA.

¡Ay, Federico García!
¡Ay, D. Pedro Muñoz Seca!
los dos genios de las letras,
los dos, de mi Andalucía. 

    Callaron la voz de Lorca
las balas de los facistas;
las de Pedro Muñoz Seca,
eran balas izquierdistas.

     Por Lorca, La Alhambra llora,
Darro y Genil, noche y día.
Por D. Pedro, tambien llora
Guadalete y la Bahía.

    Como, de otros españoles,
su sangre, cual río corría,
sobre las tierras de soles,
tierras de la España mía.

    ¿Por qué callaron la voz
del Lorca de antología?
¿Por qué, D. Pedro Muñoz,
callaron tus Trianías? 

   Sea por fasces o por hoces,
¿qué demonios nos dominan?
¿Por qué callamos la voces
de quienes nos iluminan?

lunes, 4 de abril de 2011

PADRE AMANTÍSIMO.

Me encuentro aquí, postrado ante tus pies
y veramente, no sé cómo he llegado,
cómo mis pasos ante ti me han llevado,
a pesar de que un día perdiera yo mi fe.

    Esa fe ciega, que de niño en ti tuve
hasta que el tiempo borrola de mi alma,
de mi apartola, dejándome sin calma
y entre luciérnagas, como ciego yo estube.

    Y me pregunto qué quieres Jesús mío,
qué de mi espera Tu Divina Persona,
si no soy nada más que un pecador impío

que ya olvidó que el Buen Padre perdona
a cualquier hijo, que al mundanal gentío
su misma vida y hasta su bolsa dona.

viernes, 25 de marzo de 2011

FÍATE DE DIOS Y...

Un cura y un hortelano
cruzaban un río en jumentos,
las bestias perdieron mano
y los dos al agua fueron...
con lo puesto.

De la rivera a una adelfa,
los dos ambos se agarraron,
el cura rezaba al cielo,
blasfemaba el hortelano,
cual marrano.

El cura escandalizado
al hortelano exhorto:
"No jures más pecador,
pon tu confianza en Dios,
el Salvador."

Más el pragmático horteleno
al cura habló con nobleza:
"Sigue rezándole a Dios,
pon tu confianza en Él y luego...
suelta la adelfa."

martes, 22 de febrero de 2011

¿QUIÉN CREÓ A QUIÉN?

 Si es verdad de tu existencia
¿dónde estás que no te siento?,
yo no siento tu presencia,
solo oigo los lamentos.

    Lamentos de quienes sufren
todos los males del mundo,
lamentos del que se pudre
en el hoyo más profundo.

    Del pobre padre, lamentos,
que a su hijo ve morir,
por no tener el sustento
que nos sobra por aquí.

    Lamentos del pordiosero,
con cruel enfermedad,
que se cura con dinero
y sin él lo matará.

    Y no me hables de pruebas
que nos pones, Creador,
pues no lastimo a mi hijo
por saber si me ama o no.

    Por eso concluyo al fín,
que de todos los inventos
que el hombre ideó por sí,
donde falló su talento
fue cuando te creó a Tí.

martes, 15 de febrero de 2011

PARA ELLA QUE LO PASA MAL.

Hoy me encuentro triste
¿no me pasó nada?
¿acaso no viste?:
¡triste está mi amada!

Yo la quiero tanto,
que si sonriera,
de la Virgen el manto
parece que viera.

Pero triste sigue,
no veo su sonrisa,
¡si reir consigue
pago siete misas!

Yo ya no estoy triste,
¿qué no pasó nada?
¿acaso no viste?:
¡ya ríe mi amada!

lunes, 7 de febrero de 2011

LAS MADRES QUE ESPERAN.

Era una noche muy fría,
no era una noche cualquiera,
era la noche en que ronda
la muerte en la carretera.

El turismo circulaba
con fuego por las toberas,
dentro de él dos muchachos
que sus vidas se las juegan.

El negro asfalto que brilla,
entre la luz y la niebla,
los neumáticos cantan
un réquiem: la muerte espera.

Los dos jóvenes reían:
"aquella hierba era buena",
la "pillaron" en la puerta
de una "disco", en las afueras.

El coche sigue avanzando
por la oscura carretera,
la muerte sigue aguardando.
¡Ay pobres madres que esperan!

Era una tarde muy fría,
no era una tarde cualquiera,
dos madres en el camposanto
lloran porque ya no esperan.

viernes, 4 de febrero de 2011

ESCRIBIR POR ESCRIBIR.

Con mi "boli" Bic Cristal
y mi libreta a cuadritos,
escribo, a ver qué tal,
me salen estos versitos.

Los primeros no están mal,
para no estar inspirado,
no se puede pedir más,
las musas no han contestado.

Los segundos son graciosos
y tienen algo de chispa
más, ¡no me llamen patoso!
que si no me da la risa.

Los terceros: "pa cagarse"
de lo malo que han salido,
así que ¡ala! a mofarse
de estos versos mal paridos.

miércoles, 12 de enero de 2011

CON CLARA LUZ LA ALEGRE PRIMAVERA.

Con clara luz, la alegre primavera,
cada mañana en mi alma explota,
para, poco después, mi razón rota
recuerde éste que soy y aquél que era.

¿Cómo pudo ocurrir, torpe destino,
que aquél que fuera ayer robusto roble,
de recto tronco y apostura noble
no llegue a ser hoy ni humilde pino?

Y viene a mi mente otoñecida
que, a pesar de que ya es primavera,
no le ocurre lo mismo a esta mi vida

pues todo lo que ocurre y pasa por mi vera
lo veo como tabú, cosa prohibida,
que igual que viene, va, y a la ligera.