A UN MAESTRO DEL CANTE.

Louis Armstrong del flamenco,
maestro entre los maestros,
con esa voz desgarrada
que te la envidia hasta el viento .

Soleares, seguiriyas, alegrías,
tangos, tientos...
son en tu garganta duendes
con paladar de otros tiempos.

Con voz gitana de fragua,
tu cante "jondo" es divino.

Que afinen bien la guitarra,
que su temple sea muy fino,
que canta Alonso Núñéz,
que ya canta "Rancapino".

EL MONO Y LA RANA.

EL MONO Y LA RANA.

Categoría(s): Fábula infantil.

Un monito entre hojarasca
saltaba de rama en rama
y allá en el suelo una rana
saltaba junto a su charca.

El monito, de la rana,
se ríe porque su salto
no puede llegar tan alto
para subir a una rama.

Y la rana por jugar
en su charco nada y ríe
y el mono ya no sonríe
pués él no sabe nadar.

SOY "ANDALÚ".

A los que ríen de mi acento
y mi deje peculiar,
por esta forma de hablar
que me sale desde adentro:

Soy andalú, no lo niego,
de la tierra de Averroes,
Maimónides y Séneca.

De Trajano y Adriano,
de Aleixandre, Alberti y Lorca.

De Juan Ramón, de Machado,
de Serafín y Joaquín....y de Góngora.

De Sainz de Andino, Nebrija
y su Primera Gramática.

De Velázquez y Picasso,
de Pemán y Manuel de Falla...
y de Gala.

Del Mulhacén y Doñana,
del Flamenco, del gazpacho,
de Paco... y de su guitarra.

De Jaén la Plateada,
de Córdoba la Sultana,
de Sevilla y su Giralda.

De Huelva la Marinera,
de donde se proyectó España
a tierras de un Nuevo Mundo,
tierras que son hoy hermanas.

De Málaga y su Alcazaba,
de Granada y de su Alhambra,
de Almería la Espejada.

Y Cádiz, trimilenaria,
donde España vio la luz,
mientras el francés la pisaba.

SOY ANDALÚ, no lo niego
y hablo...con desparpajo
y con gracia,
porque me parió mi madre
en esta pequeña patria,
que se hace grande, grande,
para el que quiera habitarla.

LA LUNA Y LA NUBE.

  Ateridita de frío,
la Luna huye del Mar
y subiendo al cielo va
¡Ay, pobre corazón mío!

    Y la Luna sube y sube
pero el frío no se aleja
hasta que el cielo le deja
una bufanda de nube.

    Un gran amor y compaña,
la Nube a la Luna da
y el Sol se quiere vengar
porque la Luna lo engaña.

    Y el Sol dejó de alumbrar,
sus rayos no son calientes
y el Mar que ya no los siente
no se deja evaporar.

    Y sin el vapor del Mar,
la Nube muere despacio,
la Luna, claro topacio,
llora sin poder amar.

    El Sol y el Mar, engreídos,
testosteronas sin seso,
al no poder tener sexo,
a la Luna han maldecido.

A PESAR.

A pesar de los años malvividos,
que nivean mi sien
y encorva el cuerpo.

A pesar de los huesos doloridos,
de los ojos sin luz
y el eros frío.

A pesar de sentir cerca a la muerte,
con su guadaña fiel,
que todo iguala.

Me consuela saber que tengo un alma,
la que, a pesar de los pesares,
permanecerá eternamente joven.

¿PARA QUÉ?

 ¿Para qué tanto luchar,
en esta guerra perdida,
si, al fin y al cabo, la vida
por siempre no ha de durar?

    ¿Por qué llenas la alcancía,
mientras sufres privaciones,
si luego y sin dilaciones,
la parca llega en su día?

     Si naciendo para morir,
solo vives para ahorrar,
te olvidarás de vivir

y morirás sin notar
que has pasado por aquí:
nadie te recordará.

POEMA A LA TASA DE DESEMPLEO ESPAÑOLA.

En un veintiséis por ciento
está la tasa del paro
y el "Presi", con gran descaro,
dice que hay que estar contento.

Porque "hemos tocado suelo",
dice el "Presi" muy ufano;
¡claro, cómo ya llega el verano!
echa las campanas al vuelo.

Pero el empleo que viene,
sólo será estacional
y quiza, el que ahora tiene,

mañana esté en paro total
y al "Presi" no le conviene
que se sepa la verdad.