¿QUIÉN CREÓ A QUIÉN?

 Si es verdad de tu existencia

¿dónde estás que no te siento?,

yo no siento tu presencia,

solo oigo los lamentos.

    Lamentos de quienes sufren

todos los males del mundo,

lamentos del que se pudre

en el hoyo más profundo.

    Del pobre padre, lamentos,

que a su hijo ve morir,

por no tener el sustento

que nos sobra por aquí.

    Lamentos del pordiosero,

con cruel enfermedad,

que se cura con dinero

y sin él lo matará.

    Y no me hables de pruebas

que nos pones, Creador,

pues no lastimo a mi hijo

por saber si me ama o no.

    Por eso concluyo al fín,

que de todos los inventos

que el hombre ideó por sí,

donde falló su talento

fue cuando te creó a Tí.

PARA ELLA QUE LO PASA MAL.

Hoy me encuentro triste

¿no me pasó nada?

¿acaso no viste?:

¡triste está mi amada!

Yo la quiero tanto,

que si sonriera,

de la Virgen el manto

parece que viera.

Pero triste sigue,

no veo su sonrisa,

¡si reir consigue

pago siete misas!

Yo ya no estoy triste,

¿qué no pasó nada?

¿acaso no viste?:

¡ya ríe mi amada!

LAS MADRES QUE ESPERAN.

Era una noche muy fría,

no era una noche cualquiera,

era la noche en que ronda

la muerte en la carretera.

El turismo circulaba

con fuego por las toberas,

dentro de él dos muchachos

que sus vidas se las juegan.

El negro asfalto que brilla,

entre la luz y la niebla,

los neumáticos cantan

un réquiem: la muerte espera.

Los dos jóvenes reían:

"aquella hierba era buena",

la "pillaron" en la puerta

de una "disco", en las afueras.

El coche sigue avanzando

por la oscura carretera,

la muerte sigue aguardando.

¡Ay pobres madres que esperan!

Era una tarde muy fría,

no era una tarde cualquiera,

dos madres en el camposanto

lloran porque ya no esperan.

ESCRIBIR POR ESCRIBIR.

Con mi "boli" Bic Cristal

y mi libreta a cuadritos,

escribo, a ver qué tal,

me salen estos versitos.

Los primeros no están mal,

para no estar inspirado,

no se puede pedir más,

las musas no han contestado.

Los segundos son graciosos

y tienen algo de chispa

más, ¡no me llamen patoso!

que si no me da la risa.

Los terceros: "pa cagarse"

de lo malo que han salido,

así que ¡ala! a mofarse

de estos versos mal paridos.

CON CLARA LUZ LA ALEGRE PRIMAVERA.

Con clara luz, la alegre primavera,

cada mañana en mi alma explota,

para, poco después, mi razón rota

recuerde éste que soy y aquél que era.

¿Cómo pudo ocurrir, torpe destino,

que aquél que fuera ayer robusto roble,

de recto tronco y apostura noble

no llegue a ser hoy ni humilde pino?

Y viene a mi mente otoñecida

que, a pesar de que ya es primavera,

no le ocurre lo mismo a esta mi vida

pues todo lo que ocurre y pasa por mi vera

lo veo como tabú, cosa prohibida,

que igual que viene, va, y a la ligera.

COPLILLAS A "SETA EPE" (Crónica de un desgobierno)

    Estas letrillas no las escribí en la época de Madame Pompadour, ni siquiera en la de el gran torero Carlos Corbacho; era la época del Ministro de Trabajo Celestino Corbacho; Fdez Ordoñez, Presidente del B. de España; Pumpido, Fiscal General; Sainz, Director Gral. del CESID; Rubalcaba, seguía siendo Rubalcaba y la Minstra de Igualdad, da igual quien fuera en aquellos entonces:



    Casi idiota que eres, dice,
tu colega el gabacho
y el Ordóñez con Corbacho,
se dicen y contradicen.

    Pumpido y Rubalcaba,
hablan de la policía
y a nosotros "tos" los días,
se nos encoje la paga.

    El tal Sainz de pesca y de cacería,
con la pasta que le damos "pa" que espíe
y el muy cara, todavía, va y se ríe,
mientras limpian su piscina los epias.

    La Ministra de Igualdad va y se desmarca
y a este circo ya le crecen los enanos,
pues "el feto de una humana no es humano",
va y te suelta, y se queda ella tan pancha.

    Y no hablo de madames* ni toreros**
que lo hago de ministros y altos cargos,
que se piensan que a nosotros el dinero
ya nos sobra y no existen los embargos.

     Conque Presi no te hagas el orate
y ve pensando en colgar un día los trastos,
porque al pueblo que te puso tienes harto,
¡matador!, de cabrillas con tomate.

LLORA EL CIELO.

    Llora el cielo, sobre estos campos yermos,
en los que un día señoreó la muerte,
tierra bendita, huérfana de suerte,
que en vez de hijos, solo tiene yernos.

    Llora este cielo, con lágrimas hirviendo,
como queriendo purificar tu cieno,
pués, en vez de sangre, tu riego fue veneno,
de aquellos tantos que en tí y por tí murieron.

    Llora este cielo y llorará por siempre,
con ojo limpio, claro y sin legaña;
llora por tí, país llamado España,
que te desmembras apretando los dientes.