POEMA A LA TASA DE DESEMPLEO ESPAÑOLA.

En un veintiséis por ciento
está la tasa del paro
y el "Presi", con gran descaro,
dice que hay que estar contento.

Porque "hemos tocado suelo",
dice el "Presi" muy ufano;
¡claro, cómo ya llega el verano!
echa las campanas al vuelo.

Pero el empleo que viene,
sólo será estacional
y quiza, el que ahora tiene,

mañana esté en paro total
y al "Presi" no le conviene
que se sepa la verdad.

A FEDERICO GARCÍA LORCA Y A PEDRO MUÑOZ SECA.

¡Ay, Federico García!

¡Ay, D. Pedro Muñoz Seca!

los dos genios de las letras,

los dos, de mi Andalucía. 

    Callaron la voz de Lorca

las balas de los facistas;

las de Pedro Muñoz Seca,

eran balas izquierdistas.

     Por Lorca, La Alhambra llora,

Darro y Genil, noche y día.

Por D. Pedro, tambien llora

Guadalete y la Bahía.

    Como, de otros españoles,

su sangre, cual río corría,

sobre las tierras de soles,

tierras de la España mía.

    ¿Por qué callaron la voz

del Lorca de antología?

¿Por qué, D. Pedro Muñoz,

callaron tus Trianías? 

   Sea por fasces o por hoces,

¿qué demonios nos dominan?

¿Por qué callamos la voces

de quienes nos iluminan?

PADRE AMANTÍSIMO.

Me encuentro aquí, postrado ante tus pies

y veramente, no sé cómo he llegado,

cómo mis pasos ante ti me han llevado,

a pesar de que un día perdiera yo mi fe.

    Esa fe ciega, que de niño en ti tuve

hasta que el tiempo borrola de mi alma,

de mi apartola, dejándome sin calma

y entre luciérnagas, como ciego yo estube.

    Y me pregunto qué quieres Jesús mío,

qué de mi espera Tu Divina Persona,

si no soy nada más que un pecador impío

que ya olvidó que el Buen Padre perdona

a cualquier hijo, que al mundanal gentío

su misma vida y hasta su bolsa dona.

FÍATE DE DIOS Y...

Un cura y un hortelano

cruzaban un río en jumentos,

las bestias perdieron mano

y los dos al agua fueron...

con lo puesto.

De la rivera a una adelfa,

los dos ambos se agarraron,

el cura rezaba al cielo,

blasfemaba el hortelano,

cual marrano.

El cura escandalizado

al hortelano exhorto:

"No jures más pecador,

pon tu confianza en Dios,

el Salvador."

Más el pragmático horteleno

al cura habló con nobleza:

"Sigue rezándole a Dios,

pon tu confianza en Él y luego...

suelta la adelfa."

¿QUIÉN CREÓ A QUIÉN?

 Si es verdad de tu existencia

¿dónde estás que no te siento?,

yo no siento tu presencia,

solo oigo los lamentos.

    Lamentos de quienes sufren

todos los males del mundo,

lamentos del que se pudre

en el hoyo más profundo.

    Del pobre padre, lamentos,

que a su hijo ve morir,

por no tener el sustento

que nos sobra por aquí.

    Lamentos del pordiosero,

con cruel enfermedad,

que se cura con dinero

y sin él lo matará.

    Y no me hables de pruebas

que nos pones, Creador,

pues no lastimo a mi hijo

por saber si me ama o no.

    Por eso concluyo al fín,

que de todos los inventos

que el hombre ideó por sí,

donde falló su talento

fue cuando te creó a Tí.

PARA ELLA QUE LO PASA MAL.

Hoy me encuentro triste

¿no me pasó nada?

¿acaso no viste?:

¡triste está mi amada!

Yo la quiero tanto,

que si sonriera,

de la Virgen el manto

parece que viera.

Pero triste sigue,

no veo su sonrisa,

¡si reir consigue

pago siete misas!

Yo ya no estoy triste,

¿qué no pasó nada?

¿acaso no viste?:

¡ya ríe mi amada!

LAS MADRES QUE ESPERAN.

Era una noche muy fría,

no era una noche cualquiera,

era la noche en que ronda

la muerte en la carretera.

El turismo circulaba

con fuego por las toberas,

dentro de él dos muchachos

que sus vidas se las juegan.

El negro asfalto que brilla,

entre la luz y la niebla,

los neumáticos cantan

un réquiem: la muerte espera.

Los dos jóvenes reían:

"aquella hierba era buena",

la "pillaron" en la puerta

de una "disco", en las afueras.

El coche sigue avanzando

por la oscura carretera,

la muerte sigue aguardando.

¡Ay pobres madres que esperan!

Era una tarde muy fría,

no era una tarde cualquiera,

dos madres en el camposanto

lloran porque ya no esperan.