Y EL CIELO SE CUBRIÓ...

    Y el cielo se cubrió de negras nubes

y la mar se arboló de crespas olas

Y Dios cerró sus ojos por no verme

y yo y mi soledad quedamos a solas.

    Y busqué como un ciego tu hermosura

y topé, vez tras vez, en la misma roca 

y mi vida tornose noche oscura 

y no salió tu nombre de mi boca.

    Y luché y grité por encontrarte

y grité y rogué porque me oyeras

y rogué y lloré por abrazarte

y lloré y sufrí porque me vieras.

    Y por fin descubrí como es la vida

y al final me rendí a mi negra suerte 

y al fin me resigne a tu despedida

y me senté a esperar la dulce muerte. 

ESTO SOLO ES UNA BROMA

Tengo la fea costumbre
de no atarme los zapatos,
de dar patadas a los gatos
y hacerme pis en la lumbre.

    Tengo la fea costumbre
de reírme en los entierros,
hacer putadas a los perros
y no limpiar el herrumbre.

    Tengo la fea costumbre
de ser malo ¡que te cagas!,
mirar a las chicas las bragas
y evitar la muchedumbre.

    Tengo la costumbre fea
de escribir feos poemas,
sin que nunca me de pena,
aquel tonto que los lea.

    Tengo la costumbre, en fin,
de escribir alguna broma
y, como, si las das las toma,
espero alguna de ti.





28 de Diciembre, Día de los Inocentes.

ESTO NO ES UN POEMA (Esta noche es Nochebuena).

    "Esta noche es Nochebuena"
(dice el viejo villancico)
y yo lo escucho con pena,
¡porque hay tantos pobrecitos,
que no tendrán una cena!

    Pobres de solemnidad,
pobres por naturaleza,
pobres, que en la Navidad,
te hacen volver la cabeza
para no ver la verdad.

    Pobres como el Niño Dios
a quien decimos seguir
sin observar que ese Dios
está en cada uno, ¡ahí!,
que se duerme en un cartón
¡si acaso puede dormir!

    Por eso digo y con razón,
que esto no es un poema,
es rabia del corazón
que está marchito y con pena
por esa triste legión
que no tiene Nochebuena.

MI ABUELO NO FUE MI ABUELO.

   Mi abuelo no fue mi abuelo,

pues no lo dejaron ser,

lo fusilaron un día,

acabando amanecer.

    Mi madre, que era su hija,

años tenía...dos o tres

y, como aún no era madre,

él, mi abuelo, no lo fue.

    Y aunque diga yo "mi abuelo",

mi abuelo no puede ser,

porque cuando  se está muerto,

solo "se está" y no "se es".

A la memoria de FRANCISCO GIL MARTÍNEZ, natural de Genalguacil, a quien no le dieron tiempo para llegar a ser mi abuelo, pues fue fusilado en el cementerio de Marbella (Málaga) a las 23'00 horas del día 23/07/1937; Causa 53/1937, de 08/06/1937, Procedimiento Sumarísimo de Urgencia del Juzgado Militar Nº 13 de  Marbella, Málaga. 

¡ QUIERO SER REPUBLICANO !

    Porque yo no soy un siervo
ni mi país una huerta
que la hereda un señorito
y, en hacerla productiva,
él jamás manchó sus manos:
¡ quiero ser republicano !

    Porque me gusta seguir,
y por él ser gobernado,
al líder que es elegido
en las urnas por el pueblo
por sus méritos alcanzados:
¡ quiero ser republicano !

      Porque me sale del alma,
de trabajador honrado
que lucha por su salario, 
con el sudor de su frente
y los callos de sus manos: 
¡ quiero ser republicano !

    Porque ya lo fue mi abuelo,
hombre andaluz explotado,
campesino y libertario
que, las malagueñas tierras,
su sangre regó no en vano:
¡ yo nací republicano !


Chiclana, Diciembre 2012.


    

LAS HUELLAS.

Mojadas eran las pisadas
que se veían en el suelo
más, como si huyera al vuelo,
de su autor no sabía nada.

Estas cosas sucedían
en un bareto de playa
donde cada madrugada
las huellas aparecían.

El guarda muerto de miedo
tan solo se preguntaba,
observando las pisadas,
si su autor sería del cielo.

Aunque también podía ser
que las húmedas pisadas
fueran las huellas dejadas
por el mismo Lucifer.

Y una gélida mañana,
cuando el dueño abrió el bar,
se encontró al guarda muerto,
envuelto en alga y coral,
junto a las huellas mojadas
que se perdían en el mar.

J.J. Bueno

EL FLAMENCO (fandangos).

    Que es una forma de vida,
el flamenco es más que cante,
que es una forma de vida,
te diga lo que te diga,
nunca te diré bastante,
no lo olvides mientras vivas.

    Porque no sabía cantar,
un flamenco se apenaba,
porque no sabía cantar,
y cuando empezó a bailar
to's los flamencos lloraban
por su arte y su compás.